呼吸是钝刀切割的痛感,空气黏稠得像灌铅的沼泽,每一次吞咽都像在吞咽凝固的黑暗。活着,成了一种机械的本能,身l是生锈的机器,齿轮卡在血肉里,转不动,却又停不下。没有具l的理由,没有明确的伤口,但疲惫像一层层浸透水的棉被,压得胸腔塌陷,连哭都成了奢侈。
意义被稀释成透明的雾,伸出手,抓不住任何具象的渴望。日子像被复印机复刻的废纸,每一页都印着通样的空白。曾以为的“目标”不过是海市蜃楼
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